Alguns Offs / Meu processo criativo

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OFF 1

Merda. Merda. Merda. A confissão, o medo, o risco. A profissão. Não era com a cabeça enfiada dentro de uma latrina que eu esperava terminar meus dias. Pombas, não era assim que eu esperava terminar nem ao menos essa noite. Eu aguardava a volúpia do beijo dalguma amante. Porém, braços peludos e musculosos tolhem minha liberdade, e molham meu rosto contra essa pérfida água. Onde deveria mergulhar bosta, é emerso meu rosto. Malditos.

OFF 2

Como fui parar nesse ponto? As surras que me deram meus algozes não impedem-me de lembrar com exatidão o porque dessa situação. Sou um jornalista ético e batalhador. Estava em LA, onde iria entrevistar Michael Jackson. Porém, o puto tinha de morrer misteriosamente. Repentinamente. Isso não iria funcionar comigo. Eu iria até o fim dessa história.

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OFF 3

Cheguei antes que a mídia comprada ao hospital onde Michael foi recebido. Como uma teimosa libélula que é atraída pela luz, eu era magnetizado pelo mistério daquela história. Eu iria apagar fogo com gasolina. Jogar toda a farofa no ventilador. Eu tava fumando mais que uma puta apaixonada. E a cada trago, a cada baforada, podia sentir o hálito da verdade, fungando meu pescoço. Mas os médicos nada me diziam. O corpo inerte de Michael encerrava dentro de si os detalhes de seu passamento. E me era claro, que pessoas interessadas não deixariam barato minha sanha pela verdade.

OFF 4

Com um fiapo de história, eu dirigia a esmo pelas luxuosas ruas da capital da Califa. Surfando o néon das ruas, impregnadas de vício, onde até os sinais de transito cheiram a sexo. Um pensamento obssessivo não saía de minha mente. Michael empacotou por causa de um rabo de saia. Daqueles de pirar a cabeça de um homem. Quem seria essa fantasmagórica femme fatalle? ISSO FOI UM CRIME SEXUAL. Um informante surpresa me daria a pista que eu precisava.

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OFF 5

De volta a Belo Horizonte, sentia-me cada vez mais paranóico. Não confiava nem mesmo no meu fiel câmera. Minha estágiaria estava surpreendentemente desaparecida. Meus cartões bloqueados. Dias sem dormir, o gosto amargo do cigarro em minha boca, me preparei para continuar a reportagem. Com a forte sensação de estar sendo observado.

OFF 6

Então eles me pegaram. Mas o jornalista aqui tem seus truques. Consegui escapar. (PAUSA) Porém, não consegui chegar muito longe. Engraçado, como tudo se parece, daqui do chão. No final de todas as coisas.

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Como ficou:

~ por cafasorridente em julho 21, 2009.

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